Suicídio a dois

É impossível fugir da palavra. Ela fala sem que se fale dela. Quando se tenta sem êxito falar nela ou falar-se através dela.. só se permite que ela se cale. Apenas quando se deixa deixar o todo da palavra viver na vida... e enfim ela te suicidar (antes a você suicidá-la.)... se pode anunciar que a palavra vem aí! E pronunciá-la em alto e bom som, pra que ela viva sem você.. mas se relacione COM você ..em todos os seus descontornos... vociferar a verve viva de uma palavra rara. A raridade da palavra não se cria pela criação incomum de alguma palavra inventadinha. A raridade da palavra se cria pela cria da palavra. Não sua. Nunca se propõe uma palavra. A palavra não se põe, nem se impõe à serviço. E ainda sim... é impossível fugir da palavra. Mesmo quando sendo a palavra coisa alguma... ainda sim é alguma coisa viva. Nenhuma palavra é nada, mas o algo da palavra... não é nada demais. Mas em um papel em branco todo algo é tudo. Aí a mania dos poetas de fazer poemas. Vem criar sua cria e a palavra se transfigura num criado. e mata-se o seu criar. Me avisem se achá-lo em alguma fresta dessa festa de letras frustadas, mas não creio. Chamam-me poeta, porque faço poema. É o poeta o que mais do que um sabedor de palavras? Quem não sabe das palavras que me diga! Eu só mendigo letras, que nem são letradas nem nada, e tento furá-las com a minha caneta, mas não dá. Só furo símbolos, suas possibilidades continuam possíveis e passíveis de ser alguma coisa sua. Não posso reivindicar minha autoria se nem sequer fiz poesia mais do que um vômito de coisas velhas que tirariam nota zero na prova de literatura da escola. O dono que se dane!! Eu sou aqui e ali aquele 

alguém

capaz de arrancar

aquela gargalhada mortal

não dos que debocham

mas dos que simplesmente

descobrem arrepiados

que estão vivos ".

Que palavras falam mais do que as que eu nunca poderia

mesmo que quisesse

dizer qualquer coisa

de alguma coisa sua.

Não digo sobre você

falo com você. Você

Você... que é um eu dos teus muitos nossos

nossos muitos meus são dele, ele sou nós daqueles muitos vocês. 

Em tempos - entre tropeços e gargalhadas, a gente vai rindo e tropeçando.

Ler o livro-janela Cheguei atrasado no campeonato de suicídio  é o mesmo que acontecer. É estar aberto a rachadura viral da vida que te consome e se consuma a todo instante que some e assume formas de escapar pelas beiradas da palavra. Não há o livro, há janela! Nos oferecendo a possibilidade de saltar. Mas "para saltar é necessário esquecer as possibilidades do salto e viver seus impossíveis". Saltar é suicidar-nos para ser - dentro do livro - um outro. Falem o que quiserem os críticos literários, André Monteiro não escreve em verso. André Monteiro escreve inverso, explode e afeta o que ainda não tem palavra. Monstruosidades vivas borbulhando e expelindo suas entranhas mais estranhas de tortuosidade tuas... e afirmando para todos os ouvidos e sensações: ESTOU VIVA!

Abraço a todos! Com a alegria dos que não sabem e descobrem!

Lucas Zylber

(poeta e estudante de filosofia da UNB)